Tous ces interludes où j’ai envie de mourir parceque tu n’es pas là ou parceque tout n’est pas a posto ! Je me trimballe une vie sans rêves. Je ne pensais pas finir ma vie ainsi, sans la Felicita, sans la promesse de l’Eté, sans t’avoir à moi un peu de toute cette vie.

J’écoute de la pop italienne qui m’étreint à mort à l’heure du couvre-feu. Demain je vais me battre contre l’Administration qui me tourmente hasta la muerte, je vais m’armer de patience pour régler tous ces phénomènes mineurs qui nous minent. C’est mon métier.

Je voudrais Amalfi et nous rouler dans l’été. Je voudrais que ça nous arrive encore, que ce ne soit pas perdu. Je voudrais le soleil et qu’on se baigne quelque part. Je voudrais que l’hiver passe vite et le printemps aussi et que tes fesses cuisent sous le soleil et ma main. Je voudrais quelque chose que je crains de perdre mais que je connaissais depuis toujours, des chansons, des heures à l’horloge des gares, des départs vers l’été, des déménagements vers d’autres rives, des replis des plus profonds, des rêves faits pendant les siestes volées aux journées confinées où tout leur est offert. Je voudrais sortir de ça. Je voudrais exulter.