Je vais être la maraine de Noémie, la fille de ma soeur Juliette. C’est une badass.

Ca ne sert à rien de parler, faut des idées pour renaître, prendre nos tourbes à pleines mains, je sens le séisme et tous les zombies que je croise, les fous, les malheureux

Demain je ne sais pas ce que je voudrais. A part le Sud, à part Toi, tout ce qui viendra. D’ailleurs et nulle part, je verrai bien. Je m’attends au dénuement, venant petit à petit et rognant. Je viens à tirer les cartes et à faire du bien quel qu’il soit. Moi qui courrais les cafés et tout de Paris, je suis devenue une de ses recluses. Paris n’est plus le Paris de ce temps. Je ne m’y promène plus. La vieille pierre je m’en fous, je préfère les gens, je vois leurs yeux, leur abattement, j’achète le pain et puis je rentre.

C’est trop fort et trop froid dehors. C’est le 21ème siècle. J’écoute Thousand, le poète de cette nouvelle ère, celui qui a presque le même âge que toi, élevé à bout de bras, entre plein de boulots et plein de bistrots et la trainée du ciel. 22 ans au 21ème siècle. Je te tire mon chapeau te t’extirper de moi et de tout prendre qui vient, en faire cette tension, vraiment c’est bien.

J’avais prévu le chaos, mais à part rester sportive, attentive et alerte dans le métro je ne vois plus ce qu’il faudrait faire de plus pour le moment.

Tout va quand dans mon monde, je me déguise, je danse, je caresse la chatte noire, j’apprends les tarots, je farniente sous mes peaux de mouton et le vison de ta maman. Je me fais les yeux ronds sous Arte, je bois du Côte du Rhône, je soigne la laque de mes ongles et la géopolitique. Bref je ne fais rien.

Les parents sont rendus minables. Les fils les conspuent. Ils ont tout oublié, ils ne savaient rien, ils ne se souviennent pas d’où ils viennent. Les malheureux, les ingrats, le gâtés. Ils te chipotent la dernière clope après avoir ouvert entier ton frigo et vérifié que leurs slips sèchent sur ton balcon. Ils ont souffert de ta boisson et de ta bande FM. Ils auraient voulu que tu sois heureuse et sans problèmes

J’ai envie d’écrire et de pousser la nuit. J’écoute de la musique italienne et je me calme après le typhon que je me suis introduit, dans mon âme en tourment et dans ma chair en appel. Je suis désolée d’être et d’avoir été folle, je cours à la messe le dimanche, j’ai peur d’être devenue incontrolable et si méchante que même Jésus n’en voudrait plus. Je erre, je ne sais plus quoi lire à 18 heures. Je bois. Mais tout en tenant ma vie qui m’échappe, le linge est lavé, les comptes sont soldés en négatif mais bordés, mes ongles sont nickels, la chatte est gentille, mes cheveux sont toujours propres et vénitiens, je ne me drogue plus, je me parle à moi même. Bientôt je te vois.

Je me réconcilie en ce moment, depuis des semaines, après d’anciennes passes d’armes. Tous les prétextes de querelles n’ont plus de saveur, ni même la consistance de la mie, je me retourne et je vois, je sens combien tu me manques, toi celle qui a été aussi si stupide et blessante et toi qui me fustres jusqu’à la lie. Je baisse une garde évidente, avant elle ne l’était pas. Nous étions tous glorieux, roulant dans un temps si rapide et si âpre, nous avions tout. Aujourd’hui, nous n’avons plus que l’amitié et l’amour et la carresse des chats pour survivre. Alors je veux bien qu’on se parle à nouveau. J’ai besoin d’entendre ta voix au téléphone, prendre ton pouls, savoir comment tu vas et rire promptement, tout de suite, sans entraves et sans explications. Le rire mêlé au pardon, à l’annulation de la chicane, tout est changé. Il y a quelque chose de bon.

Tous ces interludes où j’ai envie de mourir parceque tu n’es pas là ou parceque tout n’est pas a posto ! Je me trimballe une vie sans rêves. Je ne pensais pas finir ma vie ainsi, sans la Felicita, sans la promesse de l’Eté, sans t’avoir à moi un peu de toute cette vie.

J’écoute de la pop italienne qui m’étreint à mort à l’heure du couvre-feu. Demain je vais me battre contre l’Administration qui me tourmente hasta la muerte, je vais m’armer de patience pour régler tous ces phénomènes mineurs qui nous minent. C’est mon métier.