A la rentrée je n’aurais pas dévoré mes doigts de douleur de n’avoir pas eu de nouvelles de toi. Je serai bronzée et j’aurai la foi. A la rentrée, j’aurai un nouveau contrat que je pourrai honorer de chez moi, au téléphone, personne ne saura à quel point je serai seule et combien vous m’aurez manqué et ce n’est que la suite de ce que vous savez déjà, vous devinez bien que ce ne sera plus comme avant.

Vais-je seulement pouvoir remettre mes robes élimées. Cet Eté perdu et un peu froid dans un Paris dégueulasse sans touristes pour en masquer la saleté et la médiocrité de son service. Paris carbonisé par ses occupants sans logis qui lui font des doigts et conchient ses trottoirs abandonnés. Paris, où sont les belles filles qui rient trop fort à tes terrasses ? Tes grands hôtels fermés, tes grands boulevards affirmés crevards, les Champs Elysées même désertés par les Roms, pour l’instant on rigole. Quand on reviendra chercher du boulot et de la joie en septembre on verra, on boira une bonne tasse à la santé de Paris défoncé.

Tous tes mots merveilleux déployés pour me prendre. Cette aile. Ces sept derniers mois, cet épisode hallucinant du confinement au cours duquel nous nous sommes tant aimés dans l’appartement vide de mes parents, cernés par des voisins primoaccédants d’une intolérance crasse incommodée, cassant les plus belles chansons italiennes qui arrachaient nos coeurs, même Bach, même la musique tendre du Brésil, plus rien n’avait le droit d’être aimé trop fort.

Est ce qu’on se reverra après l’Eté, quand j’ai dit ne plus vouloir te parler et quand je t’ai laissé avec ta plus jeune fille, tes cols savoyards et tes têtes piquées dans les piscines de Meylan. J’étais à Paris dans le gris et tu m’avais oubliée, plus le temps de me rassurer du fond de ta zone de confort, j’ai tout masqué pour le reste de l’Eté. Je n’ai pas mal, je t’aime pour l’idée, le reste long, tu l’avais annoncé, autant m’échapper et rire avec mes potes kabyles au café. Pauvre Eté.

Recouvrer la Beauté. Je m’attache aux façades de Paris, vers le ciel lors de ballades, à défaut du regard des femmes élégantes et soumises au masque, les autres qui se voilent, les autres qui ne font plus attention à elles, le manque général de goût pour ce qui m’est essentiel. Pardon. Lamination de l’imprévu, de la prise de risque, de l’envie d’être ensemble, dispersion des foules, messes, formation d’une moisissure, l’air sent la spermagénese, la guerre civile, le Rut.

Il faut bien raconter sa vie. Il n’y a que ça dont on soit sur.

Vous savez bien que vous avez assez de fringues et de fards pour tenir.

Vous savez bien que vos amis sont ailleurs. Vous savez bien que le travail n’est pas le même payé si c’est toi ou bien si c’est moi. Pourquoi ? On s’en fout. Vous savez bien qu’on attend le prochaine fête et qu’on fera chier les voisins qui ne supportent pas la moindre secousse. Vous savez bien que ce qui compte c’est la suite, c’est à dire les enfants sans leurs crétins de parents. Vous savez bien que c’est bon de retourner à la messe puis au marché le dimanche. Vous savez que nous manquent les piscines où plonger. Vous savez qu’on a manqué d’amour ces derniers temps et qu’on a trop frimé, qu’on n’a rien lu, qu’on a flippé à mort, qu’on a cru que la dictature était arrivée.

Je suis retournée à l’agence et je voudrais échapper au travail seule. Je ne sais pas comment ça s’appelle maintenant de revenir à l’Open Space désinfecté et vide. Je suis mille fois plus à mon travail que quand : voisin, tu me disais tout, quand j’avais peur pour nos santés mentales, quand je sentais tes centaines de cigarettes s’échapper de ta fenêtre et ta toux de cavèrne. Tu sauras que je ne me suis pas toujours levée, que je me suis couchée tard à chasser un petit démon, que j’ai agoni une nuit entière un souvenir que j’avais, tu sais que je bois autant que toi et que nos bouteilles vides s’entrechoquent dans la poubelle blanche du petit local si bien tenu par la gardienne sainte de notre immeuble.

Je reviens au soleil, j’ai arraché mon masque, je désobéis en tout et je voudrais voir vos visages. Comment ce fait-il que vous soyez si soumis à l’Etat ?

Ne me mens pas mon Amour

Je t’aime à tout prendre