En réalité les Hommes ne surgissent pas dans les cafés, les couloirs, ni dans les discothèques.

Les Hommes que tu recherches dans l’abois des terrasses de Paris. Tu es saoule mais tu as encore envie d’aimer. Ils sont là à tout nier, à te poser un lapin, à te faire faux bond, ciao Baby.

Je t’aimerai toujours, tu étais de cette époque terrible que nous avons traversée en nous aimant.

Je t’aimerai toujours de t’avoir agoni d’injures de n’être pas pour moi.

Je t’aimerai toujours quand tu pars comme chaque année avec ta famille te baigner dans le Tarn.

Je t’aimerai toujours à valser avec les connards que je déteste et à qui tu laisses le champ libre.

Comme un salaud, comme un lâche, tu me largues à quelques jours de la fin d’un confinement que nous avons vécu ensemble. Tu te débarrases de moi à trois jours de ton anniversaire pour te faire de belles vacances cet été. Tu es réconcilié avec ta femme intermittente de ta fidélité et avec toutes les Autres et tu voudrais que je me censure sur Blogskaia ! Adieu fantasme de mes vingt ans venu me chercher pour l’Amour et qui me chantait de verser Amoureux dans la Méditerrannée. Vendredi soir je n’ai brusquement plus le goût magique que tu aimais ? Oublie moi. Septime odieux.

ici c’est Paris. Je ne vaque plus dans les quatiers défoncés par les travaux 2024.

Paris c’est ma Ville que vous bousillez.

J’écris ici mon CAP de fleuriste et l’envie d’avoir un métier au delà de recouvrer des créances et d’appointer des rapprochements bancaires. Je voudrais te tendre un bouquet et d’autres encore. Laisse moi empoigner ce métier même si tu devines que m’y ennuierai un jour, laisse moi te tresser des couronnes et des bouquets de jeunesse et des petites fêtes qui sentent bon. Laisse moi être la marchande des quatre saisons, avec un chat qui se tiendrait au fond de la cour ou d’une ruelle où j’aurais un petit appartement. Laisse moi prendre le soleil piteux et faible, laisse moi prendre ce qui’il reste de Paris.

Mais que je trouve Sharon Van Etten entre autres anges bordant le chemin de mon dimanche après la messe.

Quand je sors bénie et que je vais acheter des agrumes au marché appelée par les cris des vendeurs roucoulants du Maghreb et des déserts parisiens. J’en prends des kilos et je presse des jus qui me redressent et me donnent les couleurs de pêche des femmes qui prennent de l’allant.

Ici on coupe des arbres. C’est Paris. On coupe et on promet d’arracher les souches et de replanter des sujets sains et vigoureux. A la place. Je n’y crois pas. Je ne crois pas au remplacement. Toi et Toi vous ne serez jamais remplacés. Je n’arracherai pas vos souches à mains nues. Je ne mettrai jamais un jeune sujet à votre place. Je voulais vous garder vieux, avec votre ombre et votre fraicheur qui me plaisent.

J’ai envie des fleurs et des plantes et des graines et des eaux de fleurs.

Je réfléchis à un tunnel végétal ou j’abimerais mes mains à faire des bouquets en moins de deux de l’amour. Il faut bien que je sois d’une suite.

Je te vois, je te retrouve et c’est la chaleur humaine, tu exploses dans mes bras, je sens tes bruits de voix, tu éructes, j’ai tellement envie de te serrer et mordre ta moustache.

Toi qui m’a quittée de la pire des façons

Ne viens pas sous le profil d’une Adèle Forget et les photos d’une fête pour toi.