Un rameau à la main je passe le portiquet à Massy. Aucuns flics. Le soleil a envahi la longue marche vers l’est où m’attend mon frère.

Je sens la carresse venant de partout, les enfants, leurs parents, la vie à Paris.

J’aime leur faire un signe, j’aime tellement leur sourire, ogresse famélique, mes petits me manquent, la tribu, les réunions, los abrazos.

Je reviens de Paris. Je vous dis que ne souhaite jamais le lâcher. Paris. Jamais.

Il faut que le joug soit levé au plus vite. Il faut qu’on nous remettte au travail, il faut qu’on se revoit , il faut que la vie reprenne et qu’on ignore ce putain de virus, il faut faire quelque chose pour la vie réelle, c’est trop long tout ça, c’est mauvais, c’est injuste, on en a ras le cul, il faut que ça reparte, qu’on se revoit, qu’on se lèche la pomme, qu’on se parle.

Un samedi froid mais froid malgré le soleil grêlé d’averses. Des gens désorientés partout avec de vilains masques et nulle part part où aller, des biffins proposant la lie, des vendeurs de clopes à l’arrache aux portes de Montreuil, des Roms plantés emmitouflés à chaque coin de boutique, avec leurs chiens et leurs Bonjours Madame, qui ne valent rien sinon l’opprobre. Je viens d’une promenade dans Paris défoncé par la crise dégueulasse qui nous met à genoux.

C’est une chance d’être aimée. Merci de m’aimer.

Obsédée par PJ Harvey. Cette femme me clone, je suis d’Elle et ses plaintes coulent des miennes. J’aime sa maigreur et ses seins plats dans l’échancrure de son vêtement menu et de son cuir. J’aime sa bouche trop rouge se tordant sous la nuit. C’est Elle dansant en sortie de boite, c’est moi qui déboite. Je l’aime en flêche dans ce cri qu’elle lance « there will be a place for us ». J’ai mis mon parfum partout chez moi.