Je prends un peu de temps pour changer de zone. Vers le 13. Dans le 5 de ma main, j’ai perdu ma pince et ma paume ne caresse plus rien. Paris 5, je ne tourne plus bête aux Arènes à aimer des bourreaux de comptoir qui revendent à de petites garces les places où j’étais assise, douce à jouer avec eux. J’y laisse mon nez suspect, mon blazer oublié aux boutons dorés et tout ce que j’aurais bossé si vous l’aviez voulu. La gestion, l’ordre dans les comptes et l’argent. C’est mon métier et personne ne veut payer mon acharnement à le rendre liquide.