Le dernier homme qui m’ait invitée est le Trompettiste. Je ne le connais pas sinon sur scène, il m’avait fêlée à Vienne et je lui avais dit que sa musique montait comme la fumée d’une cigarette dont j’aurais envie.
« Tout commence un jour de septembre,Comme une étincelle solaireDans le ciel bleu méditerranéen.Les voyages,Et les couleurs,Qui s’offrent à elle, nourrissentSa jeunesse et sa sensibilité d’artiste.L’azur persan la marque de son empreinte,Au fer rouge.Puis viennent les tourmentsFaçonner son regard.Celle qui croque la vie,Esquisse des croquis de tout ce qu’il l’entoure,Quand ... Lire la suite →
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