Comment on dit quand on a perdu comme une mère ?

Une super Nana qui m’a enseigné

à vivre à Paris, ses codes, son histoire, dans le plus bel appartement

à siffler de toutes mes forces

à rire, à s’autoriser l’outrage, à penser autrement

à se coucher tard,

à dire des gros mots, à comprendre l’argot, à se tenir à carreaux

à se laisser envahir par la musique inquiétante qui bouleverse

à attendre son retour, d’un travail immense qui s’appelle l’Edition

à dresser les plus belles des tables, le protocole, le détail

à préparer des festins parisiens tout au long du marché Montorgueil,

à choisir ce qu’il a de meilleur, à se donner du mal pour le bon

à imaginer, que tout soit beau, pour les autres, envisager l’ensemble

à servir parfaitement à un dîner,

à éreinter sans pitié la maquette d’un journal, le style d’un article, tout de la médiocrité

à chercher le sens précis d’un mot dans le Robert, à étudier, à toujours chercher

à écouter les ivrognes, à fermer sa gueule, à être intelligente

à se rendre à l’église même quand l’envie manque

à se lever le matin quand on voudrait crever

à envisager une autre vie, d’être une autre femme, d’être comme un homme pourquoi pas, d’être juste soi-même