On me préfère arrachée au prosaïque et planant au-dessus des glaises,
je me retrouve souvent minuscule, embourbée, à mâcher des gros mots.
Après la honte, je fais pénitence en lisant de belles lettres et je ne sais plus quoi écrire.
« Tout commence un jour de septembre,Comme une étincelle solaireDans le ciel bleu méditerranéen.Les voyages,Et les couleurs,Qui s’offrent à elle, nourrissentSa jeunesse et sa sensibilité d’artiste.L’azur persan la marque de son empreinte,Au fer rouge.Puis viennent les tourmentsFaçonner son regard.Celle qui croque la vie,Esquisse des croquis de tout ce qu’il l’entoure,Quand ... Lire la suite →
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